Из ничего он жизнь создал
И людям дал надежду.
Определил им идеал,
Такой, как были прежде,
Остались в памяти людей
Навек
Не понарошку,
Чтоб знал разбойник и злодей,
Что любят только кошки.
*
Здесь на всех талисманов не хватит.
Слов господних не хватит уже.
А посредники – хитрые дяди,
Собирают огонь в витраже.
Целовать тот витраж заставляют,
Будто святость какая в нём есть
И читают, читают, читают
И в словах только пошлость и лесть.
Из ничего он жизнь создал
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124051601885
Свидетельство о публикации №124051601885
Рецензии