Дорогая прости

        Дорогая, прости, я кончаю писать, но, не хочется
        По цепи пронеслось, что готовит атаку комбат.
        Через сорок минут, перестанет душа моя мучиться.
        И из рук полетит,  захлебнувшись огнем автомат.

        Кто- то крикнет «прости», упадет на траву, жизнью брошенный,
        Кто- то будет бежать, разжигая надежду в груди.
        И качнётся ковыль, от осколков разрывами скошенный,
        Обещая кому- то, наградою жизнь впереди.

        Если буду я жив, засмеюсь и заплачу взволнованный,
        Вспоминая, оставшихся там, за откосом, друзей.
        Пролетит над землей лист осины, случайно оборванный.
        Поднимаясь и  падая вновь, сквозь пожары огней.

        Нас поздравит комбат, обнимая, по - дружески, искренне.
        С кем-то будет шутить, поправляя потертый бушлат.
        И заплачет гармонь, заливаясь душевными песнями.
        И подхватит, вздохнув, беспокойно и грустно, солдат.

        А потом, через час, или два, по дорогам пожарища.
        И опять поведет в смертный бой, поседевший комбат.
        Только с каждым рывком, остается все меньше товарищей.
        Но кричат нам «вперед», потому, что пути нет назад.

        Нас потом наградят, всех, кому как за это положено.
        Будет даже один с золотой пятигранной звездой.
        А куда- то, в конверте, пошлют белый лист, в трое сложенный,
        Объясняя, что кто- то погиб, как герой.

        А пока, не пиши, я не знаю, чем все это кончится.
        Через десять минут, поднимаюсь с надеждою в бой.
        Только мне, почему – то, сейчас удивительно хочется.
        Увидать тебя вновь, и почувствовать рядом с собой.