Почил я в бозе. Все стихи увяли,
разбились грозди их о линзы дня.
Свернувшись на осеннем покрывале,
вдали от грохота державных наковален
сквозь шорох воздух слушает меня.
Что я хочу сказать? И что несу
в своих руках? Безмолвие. Наверно,
зрачок мятущийся, похожий на осу,
как редкий эликсир, вкусил слезу —
и, опьянившись, вспыхивает мерно,
от скверны чист уже. Слова распались,
как зёрна мёртвые; иссяк их вязкий вой.
Ослабли яды дум — в них джинны спали, —
тот едкий хлад ночей среди развалин
в кромешных бликах — груз уже не твой.
Чуть колыхнётся гроздь, замрёт, и снова
в искристой линзе дня царит покой —
не жидким ожиданием иного,
а триумфальным раствореньем слова
в истоме красной мякоти живой.
15 мая, 2024 год.
Сок покоя
© Copyright: Владимир Лодейников, 2024
Свидетельство о публикации №124051506392
Свидетельство о публикации №124051506392
Рецензии