Живое

Из песка не добудешь крови,
Говорят, будто кровь - вино.
Мне почудилось, что-то понял...
Показалось, однако. Но

Не могу до конца проснуться -
То ли морок вокруг густой;
Не у господа ж руки трясутся -
Ты прости меня, дорогой.

Не вини, что в тебя не верю -
Ну такой вот я, хоть убей;
В воле чистой твоей потерян,
И не найденный волей твоей.

Меж ладоней песок струится
Полнотелой Земли рекой -
Кто не умер, тому не родиться,
Обретая живой покой

Не от веры, которых сотни
От начала текущих дней;
Не от скрипов из Преисподней,
Запечатанных мыслью Твоей.

Мы опять говорим сегодня -
Днём, которому нет конца;
Я спускаюсь по шатким сходням
В поисках твоего лица.

Осушает песок чернила
Мириадами малых тел,
Заблудившиеся светила
Манят нас в бесконечность дел.

Вот, живу, без конкретной веры,
Ни в кого, ни во что, а так;
Отделяю от зёрен скверны,
Чтобы меньше клубился мрак;

Это, в целом, наверно странно,
Отрицать очевидный факт -
Всем явленье чудес желанно.
Бытие - не сценарный акт.

Всё тобою дано - и щедро.
Всё оплачено - и сполна.
Я не верю в тебя конкретно -
Но твоя мне рука ценна.

Не заламывая себе руки,
Не выкручивая другим рук -
Твои смыслы ложатся в звуки
И в груди прерывают стук.

Никакой мне не надо веры,
Бесприданницы от щедрот;
Наш немой диалог, наверное,
Это - чудо. Живое. Вот...




14 мая 2024