Сезон охоты

Ты прав: в болоте не жизнь - а скука,
планктон стоячий - как  «m&m*s».
Шторма чуждЫ ему, -  это мука
для совершенных несовершенств.

Плыть по течению – скверный выбор.
Хотя бревно и не тонет, но...
Уж лучше пуля, мой инквизитор.
А значит, вместе пойдем на дно.

Ведь все равно ты не дашь спокойно
мне плыть забвеньем, росой упасть.
Мы будем долго колоться хвойно...
Откуда эта взялась напасть?!

Не знаю, что нас так зацепило...
И врозь нам тесно! Как на духу:
мы вместе – страшная, сука, сила...
А значит...значит - «весь мир в труху»!

Нет,  ты особо не обольщайся, -
держись подальше моих болот.
Но если ступишь – молись и кайся.
Открыт сегодня «сезон охот».

Припомню все, чего нет. Хоть  в общем
к чему держаться за status quo?
Твой взгляд бывает насквозь прожегшим,
что спичка свечке под рождество.

Стереть бы память... Она, зараза,
Фантомно бродит в урочный час.
Я расчехлю тебя.  До отказа
Затвором щёлкнув в последний раз.

Но кто кого в результате хлопнет,
Нам не расскажут и праотцы.
А без охоты охотник  дохнет.
Как мы, сиамские близнецы.