Все твердят что я - поэт,
И мой слог красивый.
Не скажу я вам, что нет,
Только вот ленивый.
Не сажусь, как все, за стол,
Взяв листок и ручку.
И потупив очи в пол,
Мысли нахлобучив.
Но приходит рифма мне,
Не пойму сам как.
То привидится во сне,
Или натощак.
Надо только записать,
Что на ум послали.
Нужно тут же продолжать,
Чтоб не перестали.
Ну, а если зевануть,
Ни по чём не вспомнить.
Хоть пройдёшь по мыслям путь,
Строчку не заполнить.
Да! Конечно это дар,
Слышать только мАло.
Надо в рифму сочинить,
Чтоб со смыслом стало.
Вот под старость прорвало -
В этом утешение,
Чтоб болячки отвело
Сих стихов сложение.
И снова о себе
© Copyright: Виктор Ширяев 2, 2024
Свидетельство о публикации №124051503617
Свидетельство о публикации №124051503617
Рецензии