Зачем мне руки, если нет тепла,
В ладонях, что зажаты в кулаки?
Зачем мне сердце с мёртвостью стекла,
Закрытое на ржавые замки?
Наш мир больной,- горелый балаган,
Притушеный водой из грязных луж.
Ему лекарство - мощный ураган,
Срывающий покровы с дряблых душ!
Ему один целителен режим:
Военных гроз вершительный огонь.
Бессмертный Дух дарующий одним,
Другим, палёных шкур густую вонь!
Святая воскрешающая боль!
Созвучный ритм проснувшихся сердец!
В горниле битв осоленая соль.
Из тёрна свит Руси моей венец!
15.05.2024 г.
Время гроз
© Copyright: Антон Черлин, 2024
Свидетельство о публикации №124051503453
Свидетельство о публикации №124051503453
Рецензии