А на палитре всё меньше красок,
И дождь, как дворник, смешал их разом.
Линяет небо холстинкой ветхой.
Взлетела птица, тряхнула веткой...
И вязнут ноги в дорожной жиже.
Бурьян буреет. Чернеют крыши.
Ну, с чем сроднилась, срослась до боли? —
С продрогшим лесом, с усталым полем?
Последних листьев сердечки бьются,
Вот-вот умчатся, вот-вот сорвутся!
Мертва палитра. Две краски целы —
И я, пожалуй, возьмусь за дело:
Вот... ствол берёзы... Над ним — сороки...
А к горизонту — столбы, дороги...
Людмила Согоян
А на палитре всё меньше красок...
© Copyright: Татьяна Конышева 3, 2024
Свидетельство о публикации №124051501848
Свидетельство о публикации №124051501848
Рецензии