Не всякий пишущий поэт,
И с этим я не спорю,
Мне муза шепчет всякий бред,
Ох, горюшко, ты горе.
И я ругаюсь матом вслух,
- Когда уже заткнёшься?!
Но голос свыше к мату глух:
— Пиши давай! Очнёшься —
Шедевр разве? Ерунда.
Да что ж это такое?
Не муза — бестолочь, беда,
Так хочется покоя.
Но только сон коснётся глаз,
Несёт ко мне заразу.
— Поспать решила? Да сейчас!
Убила б лучше сразу…
муки графомана
© Copyright: Наташа Воронцова, 2024
Свидетельство о публикации №124051501415
Свидетельство о публикации №124051501415
Рецензии