о нас еще пишут сказки

О нас еще пишут сказки, не зная, конечно же, что — о нас.
За долами — за лесами полыхает закат сейчас.
На бумаге, в буквах, за тридевять королевств, за семью морями
те, другие, сидят на крыльце в резных креслах и смотрят на это пламя.
Судьба их выточила из камня, из лучшей руды сковала.
У них случилось буквально все, чего у нас не бывало.

Остается читать, мой свет, как бы мы жили, если бы не сансара.
Я не знаю таких обрядов и такого земного дара,
чтобы вернуться в сказку и выйти затем обратно.
Мне понятны древние песни, индейские знаки, огам и руны,
а как спасти тебя — не понятно.
Я воспитала в себе воина, одела сердце в доспехи из оружейной стали.
Стала шаманом, ткущим миры из слова, но лучше тебя не стала.

На страницах чужого текста те, другие, ужинают в Москве,
долго гуляют, встречают вдвоём рассвет.
У них есть целая вечность, чтобы поговорить.
А мой заповедный лес полыхает багряным пламенем
и разлетается пеплом
глубоко-глубоко
внутри.

22 апреля — 05 мая 2024