Утраты созревают, как яблоки в саду,
и падают на землю в определённый час,
трава забвенья шепчет пароли наших душ,
и всё идёт по плану, ничья, опять ничья
который раз в игре. А может, не в игре,
раз путь уже предсказан и знают наперёд
о нем роса и ветер, рябина и орех,
и так за годом год, и так за годом год
утраты созревают. Потом пустеет сад,
на почерневших ветках не видно даже птиц,
но всё ещё зачем-то звенят их голоса
над многоточьем яблок, в траву упавших ниц...
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ
Утраты
© Copyright: Николай Лятошинский, 2024
Свидетельство о публикации №124051406729
Свидетельство о публикации №124051406729
Рецензии