Не пишу я теперь душевно

Не пишу я теперь душевно,
По верхам всё, да по верхам.
И немыслимо совершенно,
Появляется чепуха.

Удивляюсь словам и строкам,
Как такое придумать смог?
А ведь хочется о высоком,
Не о том, что в ночи продрог

У дороги унылый ясень,
Не о том, что грустит Луна.
А о том, что вокруг прекрасен
Мир, лукавая тишина,

Скроет правду, а ей не надо
Рассуждать и молчит сама.
И загадочным, томным взглядом,
Пусть не сводит меня с ума.

Мне душевности не хватает,
Одолжила бы жизнь - так нет.
А на улице рассветает,
И не пишется про рассвет.

Чёрный кот мне ладошку лижет,
Что-то муркнул и был таков.
И не стал я к народу ближе,
И стесняюсь своих стихов.

Не хожу, не читаю людям,
Сочинил - бросил в стол листок.
Сотни самых различных судеб,
В пыльном ящике, между строк,

На задворках души навечно...
Написать бы по новой их.
Был бы чуточку человечней -
Написал бы иначе стих.



     *      *      *