Я вновь и вновь смотрю назад,
Хоть говорят жалеть не надо.
Но там, остался летний сад,
А здесь, лишь зимняя прохлада.
Листая книгу, жизнь бежит,
В нее мы строки добавляем.
О чём написано, молчим,
Иль просто мы того не знаем.
Перо в чернила опустив
И промокнув о промокашку,
Свою строку я начертил
И в жизни делал я промашки.
Те строки нам не зачеркнуть,
Нам не исправить, то, что сделал.
Лишь жизнь пытаться развернуть
И перекрасить чёрно в белый.
Изменить
© Copyright: Сергей Трубицин 11, 2024
Свидетельство о публикации №124051403034
Свидетельство о публикации №124051403034
Рецензии