Раненный поэт
Пишу опять…быть может нужным,
Мой стих окажется потом.
Скриплю пером, не очень-то послушным,
Или послушным и заточенным ножом.
На полотне безмолвном белого листа,
Иль развалившейся траншеи.
В чернильницу макая часть пера,
Иль в кровь, струящейся из шеи.
Есть разница, какой остался след,
Коль жизнь испита вся, до донца.
Исписаны листы или бумажки от конфет.
Есть разница, да только нет оконца.
Чтобы взглянуть оттуда, с высоты,
А может случай, что и подземелья.
Средь похоронной жалости и суеты,
Воскресну ль в поэзии или забвенье?
Допишет строчку, коль ангелы поют
И вражья сила уж вокруг и рядом.
На поражение начнёт стрельбу,
Он отвернётся, чтоб не встречаться взглядом.
Свидетельство о публикации №124051402889
А ответ-то прост:
есть времена, когда
поэт, так ... ерунда.
Дробицькая Наталья 15.05.2024 06:58 Заявить о нарушении
ну наверно да, смотря какие времена...
когда поэт всего лишь воин
и поэтического не достоин...
никогда эксы, тем паче на чужих страничках не писал,
чтойт нахлынуло, типа и на старуху бывает всячина...
Иероним Босх 15.05.2024 09:41 Заявить о нарушении
Опечатку исправьте, пжалста))
Дробицькая Наталья 15.05.2024 10:33 Заявить о нарушении
я вспоминаю Совдепию в школе: рабочие и крестьяне - класс, а прослойка - интеллигенция!
Всё ясно и как бы понятно....
Иероним Босх 15.05.2024 12:30 Заявить о нарушении
Иероним Босх 16.05.2024 10:51 Заявить о нарушении