Сократ

Скрипнула ось, провернулась.
Стрелки часов рассыпались в пыль.
Год миновал, осы проснулись,
ждут, чтобы в колос вышел ковыль.
Снова тепло и вешние воды
входят в свои берега.
Где-то уже дымят пароходы,
и распустились коврами луга.
Лодка соседа заново крашена,
цвет — триколор российского флага...
Пьющий мужик, потому и безбашенный.
Чем-то похож на варяга.

     - Ну, ты даёшь! Отличные цвета.
     - Спасибо, друг. Но кисть уже не та.

Что-то в нём есть от железного Феликса.
Клином бородка, тонкая кость.
Курит, пуская кольца и стрелы,
прячет окурок тлеющий в горсть.
Снова читает по памяти стих.
Видно, спиртное — сердцу бальзам.
Что-то из Блока о судьбах людских,
про эмиграцию и Амстердам.
     - Ты мне скажи, - хлопнул ладонью по тощей коленке, -
Смыслы здесь в чём бытия?
Был-ли поэтом тот самый Шевченко?
Надо бы лодку в цвет красить маренго...
Это, когда танцуют фламенко
ведьмы в потоках лесного ручья...
     - Может, не знаю, - он вытащил пробку,
водку разлил по стаканам. -
Красят фрегаты в цвет белого хлопка
или тумана.
Так повелось от Рима до Мекки...
Колокол хрипло... Не пьян ли звонарь?    
Где же мне взять тот самый фонарь -
найти средь людей человека?
     - Ты, прямо, как Сократ? -
я сделал свой глоток.
     - Куда мне, что ты, брат?
Не тот размер, виток.
Вон, вороны кружат над нами грешными.
Прислушайся. Кричат, пророча неизбежное.
Сократ? Остынь... Мне чин - не по плечу.
Пойдём домой, я воду вскипячу,
а то раскиснем.
Чай после водки — полезно для нутра.
Я расскажу, в чём смысл проклятой жизни,
когда нет выбора.