В один весенний майский день,
Проснулся, поутру... поэт...
Ах, не поэт, а просто тень,
От крыльев творческих побед...
Других...
Так и скубёт свое руно,
Он даже и не стихоплёт,
А так... плетется позади,
Строчит нелепые слова,
В руке его одной - вино,
В другой - покрепче что вина...
И не стихи, а так - налёт,
Словесный блуд и пустота, -
Жужжанье маленькой блохи;
С овцы облезлой - клока шерсть,
Струя марала - для перчинки, -
Вот так рождаются "стихи"... -
Влетают в то руно пылинки,
И много прочей шелухи.
Руно
© Copyright: Ника Сапфирова, 2024
Свидетельство о публикации №124051303997
Свидетельство о публикации №124051303997
Рецензии
В этом мире имена не играют ролей
В этом мире пешки играют за королей
Здесь тяжело среди нулей найти единицу
И куда проще оступиться
Бигден 13.05.2024 14:56 • Заявить о нарушении
В этом мире пешки играют за королей
Здесь тяжело среди нулей найти единицу
И куда проще оступиться
Бигден 13.05.2024 14:56 • Заявить о нарушении