В преддверии восхождения...

                (Эссе)

По капле слезной жизнь стекает
          куда-то вниз… быть может, вверх…
надежд все меньше оставляет
          на даже мизерный успех

тьмы-тьмущей планов дерзких, смелых,
          должны что были изменить
скелет конструкций неумелых,
          интуитивно возводить

какие прежде приходилось
          для наведения мостов,
миривших глупую строптивость
          с нелегким опытом отцов…

И сказки жизни все суровей,
          их привлекательность на нет
стирается у изголовий
          ночей, разбившихся о свет…

Сны проиграли состязанье
          с тиранкой явью – весь итог,
их цвет бесцветности влиянье
          перебороть, увы, не смог…

С годами шире круг сомнений
          и поиск выхода острей
из подозрений, из смятений,
          из душных мрачных лагерей,

что строим сами добровольно
          в самих себе, себя любя,
парадоксально и крамольно
          ввергая в них самих себя,

и, как слепые, ход на волю
          наощупь тщимся обрести,
игре согласно – карамболю
          биток в двойной удар вплести…

Но неожиданно откроет
          незримый кто-то тайный ход,
тропу, что лентой синусоид,
          петляя, в тайный сад ведет…

Неизъяснимо что-то дрогнет
          в душе… дремавшая струна?..
и, завибрировав, не смолкнет –
          в ответ заплачет тишина…

И ты, открытием сраженный,
          стоишь в тотальной немоте
и знака ждешь, не убежденный
          ни в смелости, ни в правоте

предполагаемого шага,
          что робость сделать не дает,
но… просыпается отвага,
          и нерешительность налет

снимает мерно слой за слоем
          и оголяет стержень нерв,
и ты готов себя героем
          помыслить, суетность презрев…

                [былое было былью-болью…
                безумству будущего быть! –
                бесцельно бьющее бездолье
                блаженством бреда бороздить…]

В раздумье подойдя к порогу,
          за дверь заглянешь ты… но вот
почует смутную тревогу
          душа, увидев… эшафот,

что средь цветов стоит увитый
          стеблями крепкими плюща,
а перед ним – казнящий, скрытый
          надежно складками плаща…

Перешагнуть порог – огромен,
          наполнен сутями соблазн –
желаньем скорым неуемен,
          ты все же спросишь – в чем изъян?..

Вопрос безвольно повисает
          в эфире пряном, аромат
капкана сада убеждает
          забыть возможный путь назад…

А тот – в плаще – лишь на мгновенье
          протянет чашу – в ней плоды
с нектаром терпким вдохновенья,
          и чашу эту примешь ты…

Обряд свершится ритуальный –
          за горстку призрачных свобод
глоток нектара – мир сакральный
          под покровительство возьмет

тебя, вздохнет со снисхожденьем:
          – Я беспощаден, знай, смельчак!
…на грани самоотреченья
          воскликнешь: – Мир, я твой!..
                Итак,

еще один из нас отравлен
          нектаром-ядом вящих строф,
и за награду – обезглавлен! –
          на эшафот взойти готов…

Готов к бесчисленным потерям
          в обмен на выстраданность битв
в душе… не к полу-  – к полным мерам
          в борьбе за искренность молитв…

В горячем пламени сражений,
          метафор грезится набег,
и половинчатость решений
          уже отвергнута навек.

Освобождать слова из плена –
          небес дар! – миссия твоя,
словам немыслима измена,
          они – опора бытия…

И ты шагнешь, приняв проклятья
          от мира бед, обид и снов,
падешь в раскрытые объятья
          гипотетических стихов…

Водоворот стихов сложений
          захватит, взбадривая дух –
ночных до изнуренья бдений,
          от рифм пощечин-оплеух…

Существования безликость
          тебе отныне не грозит,
и созидать новь ненасытность
          тебя всецело поглотит…

Но пытка станется напрасной,
          коль мысль в исторгнутой строфе
случится подло безучастной
          к обряду аутодафе…

Безмерен искус спеть легенду –
          рожден души переворот…
Но эшафот сдают в аренду…
          и ты взойдешь на эшафот.

***
Владыка сада-континента –
          Поэзия царит… гнетет…
Не всем посильна гнета рента…
          Но как же сладостен сей гнет.


А. Молебсо
Февраль – Апрель 2024