Лы Сы Мамуро 17

Рвутся на части железобетонные стены
серого неба очень холодного мая.
Что-то сломалось в этой хрупкой системе.
Что-то не так. Но, что конкретно, не знаю.

Плечи сутулые грустно глядят за шагами,
зябко в карманах греются тонкие руки.
В этом дряхлеющем полуразрушенном "храме"
даже греховные мысли стонут от скуки.

Холод за пазуху лезет с пошлой улыбкой,
дрожь пробивает насквозь безо всякой пощады,
бросив попытки привлечь разноцветной картинкой,
жизнь заметает пургой дворы и фасады.

Снег избавляет дома ото всяких различий,
как белый лист, закрывая собою чернила.
Взгляд, что горел, становится безразличен,
и исчезают жаркого творчества силы.

Вместо зари удивительных ярких открытий,
тлеет унылый огонь примитивных сюжетов
на пепелище забытых, избитых событий
с кучей расставленных верно, но поздно акцентов.

Насморк сегодня не выдать за аллергию,
пальцы холодные не отогреть мне в карманах.
Молча иду сквозь нелепую эту стихию,
где снежные шапки лежат на цветущих каштанах...