Я смотрю в этот кратер, в этот потерянный и бесследно исчезнувший мир, и слышу звон колоколов.
Генри Миллер, «Тропик Рака»
Аллея.
Дон... Дон...
Колокол звонит.
И отнюдь не благочестивые мысли
родятся во мне.
Удар. За ударом.
Так медленно
входит любовник
в лоно любимой.
Надо мной зеленые
кленовые листья,
загнуты черные уголки
(ты так же загибаешь страницу
там, где чтение прервалось).
Та-та-та, ти-та-та...
Удар за ударом
все глубже, сильней.
Сверкнула в воздухе струнка
паучьей слюны.
Та-та-та, ти-та-та, та-та-та, ти-та-та...
Удар. Дар. Дар...
Колокол члена
бьется в лоне.
Мне хочется фотографировать
и гладить деревья,
их развилки
со вздутой корой,
темной, как срам.
Провести языком по древесным складкам,
по мягкому мху.
Если выбирать
музыку для соития,
пусть. Будут. Удары.
Переливы
колокола.
Колоколов.
Ритм. Дрожь.
Боль
сладостных спазмов.
22.09.2023
Аллея...
© Copyright: Роман Гурский, 2024
Свидетельство о публикации №124051206788
Свидетельство о публикации №124051206788
Рецензии