Жизнь простого художника

Смесь ярких красок упавшая на пол  рисует нам образы и миражи блуждая меж длинных украшенных залов луч солнца заглядывал сквозь витражи
Он бликами золота ляжет на стены широким мазком как от кисти творца в пылу вдохновения пульсируют вены и потом солёным застелит глаза
Тот миг неприкрытой и колющей лести приятным флюидом коснётся души художник простой но стыдящийся чести той что попросил у коварной судьбы
Ложится на холст буд-то первое слово он масляной краской слагает сюжет вновь ночь ему даст одинокое ложе где будет встречать полусонный рассвет

А в разуме скомканном беглые мысли кусают за душу как стая волков картина его наполняется смыслом который цинитель увидит без слов
Когда же художник закончит творение холст новый опять водрузит на мольберт шедевр оставит свое отражение проекцией памяти в вечности лет
И вновь будоражится воображение пусть новой истории будет дан старт а мастер что пишет свое настроение  имеет какой то особый азарт
Там люди их лица смешны и печальны по снегу пушистому молча бредут вдоль улиц старинных дома тротуары и где-то другу друга влюбленные ждут

Деревья стоят в полушубках холодных и тройка бежит грациозных коней а вечер ласкает замерзших и сонных но все же сияющих всем фонарей
И в сумраке этом лихом хаотичном снежинка заигрывать будет с людьми картина зимы оказалась привычной у зрителя вызовет чувство свои
Кому-то она будет в меру печальной сокрыта ведь истина от чужих глаз другой посчитает пейзаж очень странный а третий подумает все это фарс
А кто-то свой взор обратит осторожно проникнувшись каждою стрункой души и будет часами стоять отрешенно поняв некий смысл суровой зимы

Там смесь ярких красок упавшая на пол  рисует нам образы и миражи блуждая меж длинных украшенных залов луч солнца заглядывал сквозь витражи
Есть старый художник влюблённый в искусство картины его повидал целый мир но сердцу увы очень больно и пусто он для одиночества главный кумир
Кто знает чем кончилось это сказание быть может все так же один в мастерской эпилог дописал своего мироздания тонкой как кисточка нежной рукой
Признаться я кажется кое что понял как этот художник рисуя себя простыми мазками жизнь светом наполнил а движила им лишь простая мечта