Мало-помалу, ты ближе и ближе

Мало-помалу, ты ближе и ближе,
От этого ли седеют виски?
От этого ли в красивом Париже,
Пишу для тебя всё время стихи?

Мало-помалу уже понимаю,
Что жизнь моя хуже чем страшная смерть,
И я специально себя убиваю,
Желая французом здесь умереть.

Не ведают боль, не ведают муки,
Лишь видят своё, и видят себя…
И воют худые бездомные суки,
Когда над Парижем увидят луну.

Июньский рассвет был серым сегодня,
И серыми были Парижа цветы,
И воздух, под вечер, был очень холодным,
Как будто бы вовсе он был без любви.

Как будто слепой, как будто оглохший,
Не ведает муки, не ведает боль,
Как будто он сердцем уже пересохший,
От этого видно в глазах моих соль…

Может я умный, а может неумный,
А может быть я уже психбольной?
А может быть Мир уже полоумный,
Которому я абсолютно чужой…

Чувствую я, что буду безвольным,
В стране, что уже совсем не страна,
Где все под надзором, и под контролем,
Где жить не даёт всем Сатана!

2023-05-29