Как нервы-волосы твои,
Палитрой тело оплетают.
И, тот, кто быть с тобой мечтают,
Не ждет взаимности в любви.
Ты словно сжата вся в комок,
Чуть прикоснись,-«ужалишь»…током.
Лишь, кто страдает «невдомеком»,
Не видит это между строк…
Ты, гордо вознесла себя,
На пьедестал, что неприступен.
Твой образ, -он во сне доступен,
И нет здесь-равных для тебя…
Но, лишь с собой наедине,
Ты…одиночеством страдаешь.
Осознавая понимаешь,
Что ты несчастна с ним вдвойне…
май 2024
Ожившая палитра
© Copyright: Сергей Русс, 2024
Свидетельство о публикации №124051100626
Свидетельство о публикации №124051100626
Рецензии