Он жизнь прошёл,
И о его лицо истёрся помазок.
И тонкой стала партупея,
Морщинами усено лицо...
Написанная книга - Он роман,
Он эпилогом не окончен.
Крепка ещё его рука,
И взгляд глубокий добр и прочен...
Нет рядом больше никого,
Менялись только люди, звери...
Он жив, живёт ещё,
И голова его седая в мыслях точных...
Жизнь лучшая, что впереди,
А что прошла уже не нова.
Осудит тот кто позади,
Лишь лучшие остануться с ним снова...
Он пишет просто свой роман,
В соавторстве с Всесущим...
И потому то счастлив сам,
И молится прося прощенье Бога.
Неоконченный роман
© Copyright: Дмитрий Ерошкин, 2024
Свидетельство о публикации №124051100612
Свидетельство о публикации №124051100612
Рецензии