о майской безнадёге

Кажется, чего бы проще –
душу вымолчать насквозь?!

Глеб Семенов


Вернёшься после праздника подпитым,
наслушавшись никчемной болтовни -
проставился каким-то там пиитам,
помилуй бог, спаси и сохрани
от пафоса прокуренных отелей,
собраний подписантов а ля рюсс,
с бумаги шелушится эпителий,
и я дела поправить не берусь.
Спит женщина любимая... Взгляни-ка
на книжицу, зажатую в горсти.
Прошедший праздник, дождь в окне и книга,
и сам себе - оставь и не грусти,
поменьше сделай свет - ей будет легче
дремать над перевёрнутым листом.
Набрось ей плед застиранный на плечи,
а сам пиши о чём-нибудь простом.
О празднике, о майской безнадёге -
стихов-то нет, написаны давно
совсем другими, ну, и что в итоге?
Опять вино, кино и домино?
А если настоящего - то горстью,
с написанным когда-то не сравнить...
И сам идёшь к себе, как будто в гости,
нащупав оборвавшуюся нить
вне всяких новшеств, всяких переделок,
давнишних разночтений и обид.
Проходят выходные. Понедельник,
и новый гвоздь для фото в стену вбит.
Не нравится? Ругайте и чихвостьте
попытки, что никем не учтены,
я так слова вбиваю, будто гвозди
в белёсое молчание стены.
Развешиваю фото павших близких,
надеясь на несбыточный авось,
читаю имена на обелисках,
чтоб души мёртвых вымолчать насквозь.