Возможно, я вернусь туда, где был
когда-то. Или же другой порою.
Я там себя оставил. Дождь кропил.
И время точно расползлось, сырое.
И, видимо, от этого дождя
размылся образ Ваш, досель искомый.
Тогда или столетия спустя
я оказался в мире незнакомом,
где всё размыто: сроки, и душа,
и место, полное былой печали.
Текут минуты, каплями шурша,
веками став на временном вокзале.
Я сяду, может, в поезд и вернусь
к тогдашней Вам, вернулись чтобы краски.
Вернусь, от яви призрачной очнусь,
сниму с распутий вымокшие маски,
смахну дождинки с Ваших нежных щёк,
и трепетные высохнут ресницы.
Я к Вам вернусь, вернусь я к Вам ещё.
Координатам только бы присниться.
Приснились бы! Разбухшая тоска
взимает слишком дорогую плату,
затапливая даже берега
возможного, возможного возврата.
Каплями шурша
© Copyright: Вадим Никитин Камышин, 2024
Свидетельство о публикации №124051007080
Свидетельство о публикации №124051007080
Рецензии