Писатель

1
Жил был писатель одинокий
Писал он книги о любви,
Да только вот сейчас немногий,
Любовь ту может обрести.
Искал себе он вдохновения,
И натыкался каждый раз,
На невозможность впечатления,
Устав от штампов, глупых фраз.
Писал он разные романы,
Но не было у них души.
И всем читателям  изъяны
Понятны как их не пиши.
Был хмур певец простого слова,
И был невольно нелюдим,
Пока он друга дорогого,
В тот праздный час не посетил.
2.
Была там девушка простая,
Что затмевала всех других
Умна, красива, молодая
Поэта, что рождает стих.
Порой я видел так похожих,
В других местах или в сети.
Но каждый, кто влюблялся, может
Ту антологию найти.
Стройна, прекрасна светлолика.
С кудрями рыжими волос
Спроси другого не спроси- ка
Кто здесь творцу любовь принес.
Писатель наш ее увидя,
Не смел ничто ее спросить.
Себя за слабость не ненавидя,
Пришел домой и стал творить.
3.
В его богатом вдохновении
Рождался ветреный роман
От этих чувств, от впечатления
Писатель погрузился сам
В эпоху рыцарей прекрасных,
Героев сумрачных времён.
И наградил он этой сказкой
Читатель также упоен.
И вышла книга тиражами,
И популярней всех других.
Его встречали все с цветами
Признанием трудов своих.
4
И книгу эту также знайте,
Та девушка в сердцах прочла.
С подругой вместе в волю хайпа
К писателю тогда пришла.
«Вы пишите и так прекрасно,
Одно понять я не могу
Как героиня ваша ясна,
И где нашли принцессу ту?
Таких ведь женщин не бывает,
Не встретишь в сумрачной толпе.»
«Бывает – это точно знаю», -
Сказал писатель ей в ответ.