Пошли мне знак

Пишу. Пишу тебе я снова.
Опять, срывая календарь.
И за дверь выставляя слово,
Что давеча тебе же дал.

Пишу. Пишу, и в строках этих,
Тебе хочу послать привет.
И рассказать как на рассвете,
Вот кряду целых двадцать лет,
Я вспоминаю не былое,
Не то, что стоило б вспминать,
А только небо голубое,
Да птиц немыслимый парад.

Они парят, летают, кружат.
И все, под стать, не то что я.
Они ведь с ветром вровень дружат,
И не боятся ни черта.

Они велики, первозданны,
Так далеки, что не достать.

А я внизу. И штопать раны —
Моя услада горевать.

Моя услада помнить лихом,
Всё то, чего уж не вернуть.
И как однажды было тихо,
Встречать неспавшую зарю.

И как мне тяжко, как глубоко,
И как мне хочется отсель,
Сбежать куда-нибудь далёко.
Куда-нибудь за сто земель.

Но я там был. Там было пусто.
Там без тебя, увы, не то.

И звёзды светят равнодушно.
И неба — стёрто полотно.

И всё не так, и всё чужое.
И всё и не хочется попрать.

Я шёл к тебе не той дорогой.
И Бог не стал мне вслед махать.

Я шёл к тебе, не зная правды.
И не желая признавать —
Что все пути отныне смрадны.
Пути — что тянут меня вспять.

И я дурак. И безнадежен.
И я давно уже не тот,
Кто смог бы стать тебе крылами,
Кто смог бы подарить восход.

Прости меня. Я жалок, низок.
Я трус, всего лишь человек.
Но без тебя мои репризы —
Не стоят даже полумер.

И без тебя здесь всё никчемно.
Всё слишком просто, всё не то.

Пошли мне знак, но только честно.
Пошли привет, и я приду…