Осень
продрогшая земля хранит себя в себе,
ей некуда спешить по поводу свободы,
задумчивой листвой слетают ниц народы
питаются землёй сражений, мифов, бед.
Природы вздох сродни песку из ветхих вед,
Он требует весны, но замирают всходы:
Элегии тоска, не громыханье оды,
Не в красном правдоруб, но в чёрном правовед.
Свобода есть намёк на воздух бытия,
На шевеленье верб в холодном мире ветра,
И на пунктир любви в границах льда и метра.
Пусть осени течёт нагая лития.
Но камень над рекой, но крестовина кедра.
Но под листвой шурша в тепле душа моя.
© Copyright: Закуренко Александр, 2024
Свидетельство о публикации №124051003550
Свидетельство о публикации №124051003550
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.