Из поколения победителей

 Теперь отец глядит лишь с портрета.
В моем сознанье – его заветы.
Пока душа жаждет, хватает сил,
Хочу рассказать, каким он был.

На фото молодой и красивый,
Таким его видеть не довелось.
Вручили в тот день медаль – счастливый,
Похоже, в радости сердце рвалось.

В семье он был сдержан, ироничен,
Молчаливость – дело обычное.
Стоял решительно в вере в Бога –
Ей аргумент – по жизни дорога.

Горька его юность, власть крушила.
В колхоз не пошли – дома лишила,
По миру враз паренька пустила,
Сломить не смогла в душе силу.

Обид не помнил – он защищал страну,
Любил всегда только землю одну.
Прошёл Европу, видел весну.
Принёс медали, боль, седину.

У Брест-Литовска принял первый бой.
Потом с винтовкой отступал пустой.
Контужен дважды, это как раны.
Господь берёг, говорил – не странно.

Не скрыл свою веру и на фронте –
Сибирский парень, отважный рядовой,
В атаках первый, служил в пехоте,
Не рванул в партию – принцип свой.

О службе – тон самый значительный.
Из бед, тревог – путь был спасительный.
На службу он до войны призвался –
В сорок шестом демобилизовался.

Придя с войны, семью заводили,
И сильно, крепко детей любили.
Отец из поколения тружеников –
Везде годился, всюду был нужен.

Не любил он вспоминать о былом,
Семья росла – и строил новый дом.
Совсем не знал, как нужно отдыхать –
Рыбачить, шишку и ягоду брать.

Всю жизнь он рано, в шесть утра, вставал,
С молодых лет осталась привычка.
Включив радио, новостям внимал,
К любителям спать – настрой критичен.

Жену потеряв, с детьми остался,
Справлялся, вырастил, не сломался.
Детей берёг, были его гордостью,
Старался жить согласно совести.

Простой русский герой, из мужиков.
До старости в нем жил мальчишка –
Однажды у берёзовых колков,
Увидев сову, бежал вприпрыжку.

А время жизни так быстротечно –
Но я долго была беспечной.
Узнать, слушать часов не хватило.
Позднее поняла – нужно было.

Не всё мы узнали – не спросили.
Прекрасны легенды, горьки были.
И призванные в назначенный час
Откуда-то сверху смотрят на нас.

С годами река мощь набирает –
И память, ожив, нас созывает.
Печаль не отпускает до сих пор –
Плывут портреты – наш Бессмертный полк.