К голове своей руку приставил,
Непослушный поправив вихор
И себя улыбнуться заставил,
А что смерти не страшно- то вздор.
Под продрогшей шинелькой у ели,
Он прилег средь бойцов в полусне
И ветра свои песни запели
Пацану, что взрослел на войне.
Ветви елей мохнатых из мрака
Наклонились от снега к земле,
На войне оказался салага,
А быть должен у мамки в тепле.
Думка грустная хмурила брови,
Вспоминая отеческий дом,
Он припомнил наказы отцовы
И утер свои слезы тайком.
Запах яблок, холодного кваса
И квашни, что готовила мать,
Перед ним жизнь его пронеслася
И уже не хотелося спать.
Ни отца нет, ни дома, ни кваса,
Нет не матери, нету квашни,
Лишь воронка от взрыва фугаса
И остались в руинах огни.
Завтра… это завтра настанет скоро-
Выступать нужно будет вперед,
А что страшно, так нет в том позора,
Ведь на смерть этот мальчик идёт.
У войны не детское лицо
© Copyright: Есения Весенина, 2024
Свидетельство о публикации №124050905340
Свидетельство о публикации №124050905340
Рецензии