Письмо из детства

Пишу из детства. Моё имя Рита.
Мне было три, когда пришла Война.
И уверяю, мною не забыто,
Как полыхала пламенем Страна.
Кресты на окнах, голод, вой Сирены,
А дальше-эшелоном на Урал.
Мельканье за окном и Рельсов вены.
Перрон, народ и, наконец, Привал.
Нас разместили в узеньком Бараке
С десятком, с места Сорванных, людей.
Тут рукомойник, вот под Мусор баки,
Ковёр с изображеньем Лебедей.
А вечером, пугливо, как Воришки,
Не в силах любопытство Превозмочь,
Из комнат своих вышли Ребятишки,
Когда отцы ушли работать "в ночь".
Мы многое тогда не Понимали
И почему так часто плачет  Мать.
Мы были дети и в войну Играли,
Пытаясь всех фашистов Расстрелять.
И не забыть мне радости Великой,
Как объявил победу Левитан,
И как в толпе весёлой, Многоликой
Кружились я и Генка, мой Братан.
Меня уж нет. Намазав хлеб Вареньем,
Мой правнук Дима с Трепетом прочтёт
Изложенное мной в Стихотворении
И эту память в сердце Пронесёт.

 Памяти моей мамы посвящается