Натюрморт без объекта

Узнавать не себя в отражениях блеклых,
нарисованных кистью апрелей своих
на запачканных веком безудержным стеклах -
что писать без тоски вдохновения стих…

Ты проходишь вдоль них, опасаясь природы
беспощадного сердца, что бьется в тебе,
как последняя птица в руках небосвода,
отдающая жизнь бесполезной борьбе

с издевательским роком… За криком случайным
все живое стирает собой тишина,
превращенная зрением в мрачную тайну,
за которой с ухмылкой стоит сатана…

И уйти - не уйти, и узнать - не предвидеть,
и ворваться - в непринятом прошлом застрять,
чтоб остаться в бессмысленной, глупой обиде,
возвращающей к боли опять и опять…

Искушения жгут… Отрешения лечат…
Но ничто не приводит к порядку баланс
расставаний, придуманных в суетных встречах,
предлагаемых душам как маленький шанс

на покой половины… И все, как обычно, -
чуть неправильно… плохо… в пальтишке мечты…
Той мечты, что из чуда сплетает привычно
сеть надежды, родившейся от красоты…