По краю
Летом воздух липучий, как скотч,
пропотевшей жарой изнуряет…
Работяга, не то чтобы скот,
пашет – срам – на заморского дядю,
как ишак всё пыряет, пыряет…
А возникнешь, разгонит всех прочь
власть, их труд под себя обнуляя.
И какая ж державная мощь,
коль работа оценена в грош,
да и жизнь – как хожденье по краю…
Народец
В мирное время какие печали?
Разве лукав государев учёт:
тут объегорили, там обобрали.
Бедности – пропасть, богатству – почёт.
Деды боролись, отцы воевали,
а напоролись…но это не в счёт.
Главное, чтобы вожди процветали,
ну а народец переживёт.
***
© Copyright: Василий Мосин, 2024
Свидетельство о публикации №124050903718
Свидетельство о публикации №124050903718
Рецензии