Война

У нас идет война
(Автор - Алена Васильченко, Одесса, Украина)

Косые линии тетрадки,
и в доме тишина.
Дневник мой, здравствуй,
все в порядке.
У нас идет война.

Нет, я не там. и слава богу,
мне жаловаться грех.
У нас спокойно на порогах,
и слышен детский смех.

У нас уж листья закружили,
дожди идут опять,
у нас живут, как раньше жили
и...учатся стрелять...

У нас старухи полют грядки
от света до темна.
Дневник мой, здравствуй,
все в порядке.
У нас идет война.

Нет, я не там, у нас потише:
работа, быт, семья.
Меня не ранили под крышей.
и умерла не я.

У нас не нищее застолье,
вокруг - мои друзья.
Не мой там сын воюет в поле,
и плачу там не я...

У нас звенят как прежде храмы,
встревожен только люд.
Пока у нас не роют ямы...
пока не предают...

Пока мы ходим без оглядки,
и не в пыли луна.
Дневник мой, здравствуй.
все в порядке.
У нас идет война.

Я лишь несу бессонниц бремя,
бессильной злости, лжи.
Не знала я, что в это время
мне доведется жить.

У нас пока повсюду тихо,
меня страшит "пока"...
Ведь знаю я, что пасть у Лиха
и сила велика...

Меня страшит рассказ о рае,
мне дорога семья.
Моя Земля в огне сгорает.
горю пока - Не Я...

Бумага стерпит. Ночью темной
читай же, Сатана! -
о том, как стыдно
страшно
больно!

У нас идет война...

© Copyright: Алена Васильченко, 2014
Свидетельство о публикации №114100309650

   ***   ***   ***

Ну как вам это?
Александръ

   ***   ***   ***
Дорогие мои читатели!
Предлагаю вашему вниманию ещё одно стихотворение молодой украинской поэтессы Алёны Васильченко. Мне не надо его хвалить или рецензировать, оно само скажет за себя то, что понятно каждому.
Очень рекомендую каждому, кто прочтёт эти строки, зайти на страничку Алёны и прочитать все её стихи, гарантирую, что вы об этом не пожалеете. Как же богата наша земля истинными талантами - художниками, учёными, музыкантами, писателями, врачами, поэтами, спортсменами, философами, воинами, хлеборобами, специалистами всех отраслей. Хорошо бы нам ещё выявить талантливых государственных служащих и поставить каждого на заслуженное им место, тогда бы наша жизнь стала намного лучше и надёжней. Я преклоняюсь перед талантом этой поэтессы, простой украинской девушки, которую Господь выбрал для того, чтобы она легко открывала души человеческие Золотым Ключиком своей Поэзии.

Да что там говорить, просто сами прочтите это, и вы всё поймете без моих советов:   
   ***   ***   ***

моя печальная земля
(автор - Алена Васильченко, Украина) http://www.stihi.ru/2014/10/02/5139

За небеса, степные дали, за колосистые поля,
за наливные урожаи люблю тебя, моя земля.
люблю за волны рек могучих, шатры диковинных ветвей,
и за апостоловы кручи с седыми ликами церквей...

люблю твою тропу лесную.и красный мак, и сладкий мёд.
огнями рощу расписную, где солнце бледное встает.
ухабы, глинистые дали, озер изорванное дно,
дорог морщинистых печали, цветы твои и мяты, но

я не люблю тебя за горе и кладбищ безразличный лик,
за нищету, что комом в горле, за то, что мается старик
в руках с последней коркой хлеба, за лживый холод февраля
и за заплаканное небо - я не люблю тебя, земля!

я ненавижу за бессилье, и туч ненастных синяки,
за искалеченные крылья, и кулаки, и медяки,
за заблудившихся во вьюге, за детский плач и пьяный бред,
за то, что вижу я в округе так много лиц, так много бед...

за деревенские пожары и синеву далеких звезд,
за полудрему песен старых у искореженных берез,
за осень, тонущую в рыжем, бесстыдно плечи оголя...
люблю тебя
и ненавижу,
моя печальная земля...


© Copyright: Алена Васильченко, 2014
Свидетельство о публикации №114100205139


А это мои давно написанные стихотворения:

О друзьях-товарищах

Мне сегодня целый день недужится,
вновь ищу я истину в стакане,
снова вспоминаю - тропы Мужества
и друзей, оставшихся в Афгане.

Мы сидим в обнимку с тёмной ночью,
за стеною спит моё семейство.
А друзья, разорванные в клочья,
спят в горах, где лёд и эдельвейсы.

Души их вверху сияют звёздами -
далеко - туда мне не добраться.
Отчего-то не хватает воздуха,
и я им твержу: "Ну, как вы, братцы?

Помните, как вместе поздним вечером
мы мечтали о родных окраинах?
Мы тогда не думали - о Вечности,
а теперь вы - там, и всё - неправильно.

Чем я заслужил, что жив и здравствую?
Вот детей ращу, жена хорошая...
Были все мы - ведь такие разные,
но дороги ваши - запорошены.

Не успели ни к кому посвататься,
не родили вы детишек крохотных.
От Судьбы - не убежать, не спрятаться,
и без вас так в мире этом плохо мне!"

Что теперь с родными их и близкими -
отболело? И смирились с участью?
А Земля - покрылась обелисками...
Сколько ещё Памятью мне мучиться?!

Я б хотел припасть душой оттаявшей
к их сердцам, давно уже безжизненным,
и молю Судьбу: "Пожить мне дай ещё,
чтобы с ними быть - хотя бы мысленно!"

Чтобы рассказать вам всем, не знающим,
вам, живущим в городах иль в области,
о своих, о боевых товарищах,
о войне,
о Мужестве и Доблести!

Соберу друзей, ещё оставшихся,
выпьем за дороги - те, что пройдены,
за солдат - погибших, но не сдавшихся!
Выпьем - за Святую нашу Родину!

Ведь Россия памятью жива ещё,
и наград мы ею удостоены.
Мы живём - за всех своих товарищей,
и своих детей растим,
как воинов!

© Copyright: Александр Красин, 2011
Свидетельство о публикации №211021501403

    ***   ***  ***

СУДЬБА БАРАБАНЩИКА

Я отхлебну немного вина из стаканчика,
что-то на память пришла мне "Судьба барабанщика".
Мысли вразброд. Прогоню их сейчас я на улицу,
там уходящий март под дождём сутулится.

Помню - я был смешной, шебутной и маленький,
мама читала тогда мне про цветик аленький,
про дочерей купца, про судьбу, про чудище,
я замирал и не думал тогда о будущем.

Нету её. Или есть - но в других измерениях,
есть в моей памяти, также - в стихотворениях.
Всё унеслось, всё ушло, ни к чему стенания,
только осталось одно - воспоминания.

В сердце моём гнездо - есть там птенчик маленький,
то ли воробышек, то ли цветочек аленький,
то ли разлуки нашей боль запоздалая,
то ли заря новой жизни, как солнце алое.

Жадно тяну ладонь, чтоб погладить пёрышки,
чтобы согреть пушистый комочек ласковый
и отпустить на волю, где греет солнышко,
где ещё мир наполнен добрыми сказками.

Нам же не вечно тут жить с колдунами и вепрями,
что нам толкуют о рае с жратвой и кущами,
мы из другого теста ведь с детства слеплены,
помним пока ещё сны мы свои предыдущие.

Пусть соловьи-разбойнички распоясались,
пусть нас пужают тюрьмой, и сумой, и Молохом, -
в наших сердцах не погаснет - ни солнце ясное,
ни голубой простор с пенно-белым облаком.

Жизнь ураганом сметёт всё дворцы бетонные,
бездна проглотит их с упырями и гадами,
сгинут кащеи все в эту жуть бездонную...

И заживут наши внуки -
как мы
загадывали!


С уважением ко всем, прочитавшим эти строки
Александръ