СВД

Тому лет сорок слово СВД
Произносилось нам почти что в шёпот.
Те, кто владел – к особенных людей
Принадлежал семье, где тайный опыт.
Их сторонились, будто колдунов,
Щелчком лишавших жизни, без сомнений,
И, каждый – смертник: умереть готов,
Стрелок, зловещей тени верный гений.
Но тайну распечатали потом,
Бахвальством тех, кто с АКМ – не очень.
Такого спросишь:
- Сохранил патрон?
- Какой? Зачем?
И разговор окончен.
Стрелки, известно, не берутся в плен,
И знают, как, и для чего разуться,
Все остальные перлы – блажи тлен,
Изящество того, как пальцы гнутся.
У каждого, последний – сохранён.
В нём – жизнь стрелка, и этим дорог, очень.
Патрон свой, смертный, неизвестным днём,
Иль на исходе той, последней ночи,
Дошлёт в патронник, Господа простить
Попросит, и уйдёт, навек безвестный.
Стрелок про то не любит говорить,
Хранит в душе, как в потаённом месте.
Всем выжившим стрелкам желаю: Быть!
Да чтоб не допекали баламуты!
И свой патрон, как талисман хранить,
Пусть остаются ноженьки обуты!