Остались в прошлом имена,
На пульсе, на крови, на нервах,
Но оглянись - опять война,
Бессмертная выходит стерва.
И вроде сделаны стихи,
Но выдохе, неторопливо,
Размером,рифмой неплохи,
Но нет огня и нет порыва.
Пером, а надо бы штыком,
Проткнуть замшелые покровы,
Родным владея языком,
Лишь мертворожденное слово.
Но для причастия купель,
Там штурмовик с холодным взглядом,
Пройдёшь свинцовую метель,
Перо целебным брызнет ядом.
прошлое
© Copyright: Леонард Сипин, 2024
Свидетельство о публикации №124050902954
Свидетельство о публикации №124050902954
Рецензии