Та же сельская дорога,
будто не было войны,
до родимого порога
уж рукой подать - огни
показались на пригорке:
деревенька, старый дом...
Но вздохнуло сердце горько -
пустота зияет в нем.
Не встречает мать-старушка,
пригорюнясь у печи,
отца смятая подушка,
да огарок от свечи.
Не успела, видно, почта -
на столе листок в пыли:
"...ты прости нас, сын, за то что
мы себя не сберегли"...
Ты прости нас, сын...
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2024
Свидетельство о публикации №124050902527
Свидетельство о публикации №124050902527
Рецензии