Память

Вечер. Восьмое мая. Среда.
Средина пасхальной недели...
С небесного свода кропит вода,
Щекочет макушки елей...

И я неспешно иду под зонтом,
А запах прибитой каплями пыли
Настойчиво напоминает о том,
Что было когда-то, но стало былью...

И мне б разрыдаться от памяти этой,
Но сердце - как закалённый гранит...
Теперь за меня моё небо в ответе -
Оно мне самой рыдать не велит...

08.05.2024


Рецензии