Булату Окуджаве - 100 лет

Мать угадала с днём рожденья,
Что станет он Победы днём -
Над чёрной тучей, в дни сражения,
В войне, под бешеным огнём.
Что сын, живым вернётся, с бойни,
Чуть обожжённый сединой,
И станет лидером достойным,
В стихах, воспевшим, День Святой!

Он сложит песню о мальчишках,
Что насмерть встали пред врагом,
Едва забыв о школе, книжках,
О бале школьном, выпускном.
Они бесстрашно шли в атаку,
Не замечая смерти взгляд,
Что наползала чёрным танком,
Чьи пушки ужасом разят!
Смерть, чёрным ангелом летала,
Разя мальчишек тех косой,
То ранила, то убивала...
Кровь - для неё была росой.
И капли  крови этой алой,
Рубинами горя, в траве,
Как украшенье смерти шалой,
Не позабыть тебе и мне!

Мальчишек души улетали
И обретали белый цвет...
Теперь, их ангелами звали...
Жаль, что возврата к жизни нет!
У тех мальчишек, что вернулись,
Кого чуть-чуть задела смерть
Косой своей, или же пуля,
Слегка сумела лишь задеть,
В их головах - седые пряди
Напоминанием о войне...
И не мальчишки они - дяди,
Деды, пожалуй, даже мне!