Каждый мнит себя поэтом,
Строчит, строчит каждый день.
Засыпает он с рассветом,
Ходит серый, словно тень.
Написал уже штук триста,
За неделю всё успел!
Голова уж, как канистра,
Ничего давно не ел...
Обессилел, так старался
Много-много написать!
Чуть "кукухой" не сорвался...
Как же нам его понять?!
Вроде ровно стих сложился,
Только смысла нету в нём.
За количеством он гнался,
Не за качеством... Облом!
Каждый мнит себя поэтом
© Copyright: Натали Боровикова, 2024
Свидетельство о публикации №124050803252
Свидетельство о публикации №124050803252
Рецензии