Бежевое счастье

Новый зашёл не по адресу
год — и запал на вино.
Разговорился, но правду всю
знать… Мне уже всё равно.

Выпив звенящую рюмочку
(с первой не станешь в дугу),
я говорю: — Не подумай что… —
всё ему как на духу, —

Ты со Снегурочкой, Дедушка,
мне никакой не Мороз.
Мне твоя нравится девушка,
ей вот мозги и морочь.

Мне ведь давно фиолетово,
что ни придумай в ответ,
лучше, до буковки спетого
дня, ничего уже нет.

Нет золотого и спелого
яблочка, что по кайме
блюдечка катывал… Где его
взять это счастье ко мне?

Где мои други-товарищи,
где моя девушка, та,
в бережном бежевом, та ещё,
лёгкая, словно мечта?

Бито на счастье родимое
блюдечко — чистый фарфор.
Вот и сияет, как дивное
облако, древний Фавор.

Может местечка в том облаке
мне и не сыщется… Мне,
важно, в каком буду облике,
в том ли, что был на земле?

Важно, простит ли в том облике
странном Всевышний меня,
так и не жившего об руку
с бежевым счастьем ни дня.