Сочини мне лекарство...

Сочини мне лекарство – без горечи диких трав,
без темнеющей стали щербатых кривых ножей,
без раскладов краплёными...
сплетен «кто был не прав»...
без наследного пепла кочующих ворожей.

Сочини мне лекарство для сердца, что снова – вдрызг...
потому что – весна...
и жара «словно в тот июль...»
/если ночью гулять вдоль реки, по теченью – вниз,
под цветущими вишнями, можно себя в аду
разглядеть в отраженьях – меж тех, кто ещё не мёртв,
но по хрупкой улыбке понятно, что не жилец/...
потому что кровит зацелованный ветром рот,
а голодные пальцы немеют, как от колец,
всех, когда-либо брошенных в пропасть-в огонь-на дно,
и страшнее бессонниц лишь вещие полусны,
а реальность похожа на пафосное кино
/мы из тех, кто купили билеты  и – не пошли/
...
Пустяковая ранка, да не заживёт никак –
чем ни мажь, как ни жги, что ни вышепчи над бинтом
с незапёкшейся кровью...
и чуть пробежит сквозняк –
больно, будто ножом вновь ударили под крыло.

Сочини мне лекарство...