В прохладе бессезонья, на ветру,
где все деревья нынче, руки в боки,
стоят, не сбросив разве что кору,
играет скучно осень на гребёнке
домов, где мы с тобой как волоски:
багряный и серебряный, в расчёске
застрявшие, унылы и резки —
неадекватно с головой в расчёте.
В прохладе бессезонья, на ветру...
© Copyright: Виталий Гольнев, 2024
Свидетельство о публикации №124050802975
Свидетельство о публикации №124050802975
Рецензии