Оставь меня, я не о том туплю...

Оставь меня, я не о том туплю,
что мой настрой не понят, это скушь ведь,
и отключи всю музыку мою,
чтоб гангста-рэп на плэере послушать.

В красивые лети свои края
и растекайся крыльями по древу.
Зачем тебе здесь мыкаться, как я —
бессмысленно, годами, не по делу?

Мой рок-н-ролл останется при мне,
в нём что-то изменять — себе дороже.
Не с тех краёв он, и моё парле
останется из оперы всё той же.

А дива… Что мне дива? Их вполне,
на разные сопрано и контральто,
хватает. На своей поют волне —
и ладушки. У волн их нет контраста.

Я не плюю через плечо. Смешны
невежества приметы и вульгарны,
когда взрывные чёрные прыжки
перебегают поздний тротуар мне.

И все куда-то мысли подались
о том, что за порывом перспектива
сближения усиливает лишь
контраст до обожанья и разрыва.

Я на своей живу себе волне, 
ты —  на своей, и глупо делать вывод,
с чего тебе воздалось, как листве
на дереве, ни знать меня, ни видеть. 

Зачем же, идя чёрной полосой,
асфальта, я бренчу, не помня — где я:
— Приятно видеть голые деревья, —
как будто есть покрытые листвой?