Клин
Журавли уходят клином,
разрезая небо вдоль,
холодок осенний в спину
обожжёт как алкоголь,
а в шкафу дух нафталинный
шуганёт от дрёмы моль.
Скоро лес, мой друг старинный,
время выбреет под ноль.
Покос
Чуть вздохнёт заря,
Радость-жизнь даря,
И проклюнется луч
Да сквозь космы туч,
Расцветёт покос
В светлых блёстках рос.
И под пенье птиц
Упаду я ниц –
Помолиться всем,
Что живу и ем,
Что создал Господь
Плоть земли и вод.
Даровал навек
Нам земной ковчег,
Чтобы чтил, берёг
Свой земной чертог
И чтоб помнил всяк
Про Господень знак,
Чтоб в свой бренный срок
Сотворял добро.
***
© Copyright: Василий Мосин, 2024
Свидетельство о публикации №124050801989
Свидетельство о публикации №124050801989
Рецензии