заржавел до скрипа новый замок,
пока мы гадали вслух о побеге,
в узких окнах растворился Ван Гог
синим солнцем пожелтевшего века,
и Рембо сгорел на белом листе –
опрокинутая ярость и нежность,
и Шекспир расставил стражу у стен
нашей крепкой, словно камень, надежды…
говорили нам: стоим на бегу,
говорили, что промокнем всухую,
даже ангелы, что нас берегут,
трубы бросили и крылья свернули;
тихо бродят по полям наших книг
не пометы, а пустоты, провалы,
и напрасно мы учили язык,
на котором о любви нам сказали…
но, откидывая прядь, поспеши
написать мне: близок план к завершенью,
наконец-то мы отсюда сбежим,
обманув отяжелевшее время…
не лопатка, не пила и не нож –
только ключ, всегда лежавший в кармане,
тот, что так порой на петлю похож,
вдруг откроет всё, что было меж нами.
2001
***
© Copyright: Дилара Гард, 2024
Свидетельство о публикации №124050707523
Свидетельство о публикации №124050707523
Рецензии