Во тьму веков поедут экипажи,
на сто замков закроют скрип дверей,
и снег усталым зверем тихо ляжет
к ногам деревьев, на руки церквей.
Он ранен чьей-то маленькой разлукой,
в его глазах застыла красота
вчерашних карнавалов, он испуган:
страшнее смерти этот хруст листа.
Белеют книги в тёмных переплётах,
на мокрой шкуре зверя – кровь чернил.
И рано утром двое на работу
бредут по лужам, как среди могил.
Я знаю: их путям не пересечься,
но слёзы снега их соединят
в страницах книги чистой и чудесной,
у входа в самый снежный райский сад.
2002
***
© Copyright: Дилара Гард, 2024
Свидетельство о публикации №124050707437
Свидетельство о публикации №124050707437
Рецензии