Без названия

Днём тыщи жал раскалённого светила выжигают тавро на сетчатке каждого,
формируя людские стада на пастбищах городов.
И чтоб никто не догадался, что ты - такой как все, придурок с жёлтой меткой,
приходится либо лицедействовать, либо прятаться, либо бежать.

А когда перегорит солнечная рампа, и опустится полночь на подмостки дня,
зажигая мириады своих электроогней, искусственных, и не скрывающих это,
а потому - более реальных, чем светопредставление на авансцене полудня; пора выходить.

Выйти, чтобы впитать отблески фонарей и, ненароком, мартовскую слякоть,
липнущую к кедам, и - ощущение: чего-то жаль, чего-то не хватает...
Под радугой неона на дорогах уже ненужный им грим превращается в обыкновенную грязь.
От прочей использованной бутафории, раскиданной тут и там, дворники избавятся к утру.
Пора обратно - скоро рассвет. Но - ощущение... Я знаю! Чего мне не хватало, чего так жаль.
Мне жаль, что этой ночью не было дождя.