Рай ли это на безгрешной
Непотоптанной Земле,
Уходящий, словно в бреши
И крутящийся в петле?
Непогоды о высоком
Иногда и говорят,
Растворяясь быстро воском
В цвете ряда негритят.
На кого её не милость
Уже завтра снизойдёт
Будет хворым – не молилась
Ведь она на этот счёт.
А тепло всегда в подвале
Содержалось, как в тюрьме,
На прогулку его брали,
Но не стало чуть жирней.
Чуть жирней
© Copyright: Денис Николайчиков, 2024
Свидетельство о публикации №124050706118
Свидетельство о публикации №124050706118
Рецензии