Памяти маэстро

Родился в Италии. Вырос в Кремоне.
И этому небу и этой земле
Склоню я главу в благодарном поклоне
За жизнь, что я прожил в уютном тепле.
За счастье в лучах её ласковых греться,
Сидеть у ручья, что неспешно журчит.
Возьму свою скрипку, прижму её к сердцу,
Услышит весь мир, как она зазвучит.

И струны, покорные пальцам умелым,
Заплакали. Песня в ночи разлилась.
И скрипка, прижавшись к рукам огрубелым,
Им светом души нерушимо клялась.
Смычок заметался. Душа застонала.
Вдруг мыслей моих бесконечный поток,
Которому нет ни конца, ни начала,
Меня перенёс в мой родной городок.

А там, на холме, над родной деревушкой,
Что мирно стоит за неспешной рекой,
Рождается скрипка, кудрявою стружкой
Весь стол осыпая в моей мастерской.
Я скрипки творил из пихты и сосёнок,
Из карих каштанов и пегих берёз.
Их голос живой был отточен и звонок.
Я – скрипок создатель. Скрипач – виртуоз.

Я с самого детства познавший секреты
Загадок звучанья премудрый старик.
Пусть верность хранит этим мудрым заветам
Усердный и преданный мне ученик,
Который теперь тоже делает скрипки
И древо покорно умелой руке.
А мне, старику, как теперь без улыбки
Сидеть, вспоминать о родном городке?

Родился в Италии. Вырос в Кремоне.
И этому небу и этой земле
Склоню я главу в благодарном поклоне
За жизнь, что я прожил в уютном тепле.
Вспорхнула душа, понеслась над рекою,
Как вольная птица навстречу ветрам,
Где мой ученик своей лёгкой рукою
Уже смастерил для неё новый храм.